Estou indecisa. Sem saber o que me apetece escrever, dizer, sentir, vestir, comprar, aturar, falar e pedir. Estou sem paciência, e sem vontade de aturar seja quem for. As nossas picardias andam cada dia mais acesas e isso ,supostamente, deveria ser bom. Mas não. Eu sinto um desinteresse horrível, e cada vez mais percebo que nós ou estamos no oito, ou no oitenta. Talvez seja a fase que eu estou a passar, ou mesmo estes últimos dias cansativos e exaustos para mim, mas... Eu não era assim, pelo menos contigo. Tinhas sempre o poder de me pôr completamente entusiasmada, porque ia ter contigo. Sim, antes era contigo a negrito e itálico, e agora é apenas contigo, escrito normalmente, sem qualquer tipo de destaque. O que eu digo a toda a gente é que te falta "qualquer coisa", como se eu não soubesse precisar essa coisa. Mas o pior é que eu sei. Falta-te personalidade. Falta-te inteligência, daquela que eu tanto admiro. Falta-te o teu interior, quando se calhar o que me atraiu foi o exterior. E sim, já sei que 99% das pessoas me julga, porque na verdade o que conta é... sempre o interior.